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第6章 最后一杯伯爵茶（第1页）

如果说刚才那场毁灭性的空袭是地狱的开幕式，那么现在，幸存者们正站在余烬中，面对着死神耐心的审判。

巨大的爆炸扬起了漫天的石灰粉，它们像一场肮脏的、带有腐蚀性的雾，悬浮在修道院破碎的穹顶之下。

空气中弥漫着苦味酸炸药残留的杏仁味、砖石被研磨成粉末的土腥味，以及那种最令人胆寒的、温热的血腥味。

亚瑟站在只剩半截的圣坛前，脚下踩着一块破碎的彩色玻璃——那上面原本绘着圣乔治屠龙的图案，现在龙头已经不知去向，只剩下一截断裂的骑枪。

他的制服已经完全看不出原本高贵的卡其色，被鲜血、泥浆和灰尘染成了斑驳的暗红。

但他依然从那件破烂上衣的口袋里，掏出了一块原本洁白、现在也变得灰扑扑的亚麻手帕。

他低下头，慢条斯理地擦拭着手中那根黑檀木指挥手杖的银头。

一下，两下，三下。

动作轻柔而专注，仿佛他手里拿着的不是一根沾了血的棍子，而是一件刚刚出窑的易碎瓷器。

这种近乎病态的“体面”

，在这个遍地残肢断臂、哀嚎遍野的修道院里，显得如此格格不入，甚至有些荒谬。

然而，周围那些惊魂未定的溃兵、那些原本还在哭喊的年轻少尉，看着这位在毁灭中依然保持着“擦拭手杖”

这一多余动作的长官，心中那根即将崩断的神经竟然奇异地平复了几分。

恐惧是会传染的，但冷静也是。

这就像是在狂风暴雨即将倾覆的甲板上，看到船长还在淡定地整理领结一样。

这是一种虚假的、但此刻却是救命的镇定剂。

“长官。”

一个沙哑、带着浓重疲惫感的声音打破了死寂。

让娜中尉从一堆还在冒烟的瓦砾后面钻了出来。

她那件宽大的法军m1938式双排扣大衣被划破了好几道口子，露出里面的羊毛衬里。

她的脸上全是黑灰，像只从烟囱里爬出来的猫，那双原本明亮的琥珀色眼睛此刻布满了红血丝。

但她的怀里，死死抱着那台“11号无线电台”

。

这台重达20磅、被称为“步兵背上的铁砖头”

的设备，是英军连排级通讯的核心。

它的金属外壳被弹片刮花了，那根原本笔直的鞭状天线也歪向一边，像是一根折断的芦苇。

“还能用吗？”

亚瑟没有回头。

他的全部注意力似乎都倾注在了那根黑檀木手杖的银质握柄上，正用手帕反复擦拭着一处早已干涸的血渍。

动作轻柔、专注，仿佛那是这个崩坏世界中唯一值得他在意的艺术品。

这当然是演戏。

只有他自己知道，那只戴着脏手套的左手正在经历一种不受控制的生理性痉挛——那是高烧烧坏了神经末梢，是伤口感染引发的败血症前兆，更是过量肾上腺素消退后，这具被透支的躯壳向大脑发出的严厉抗议。

每一块肌肉都在尖叫着“躺下”

，每一根神经都在渴望吗啡。

但他必须用这种近乎强迫症般的擦拭动作，来掩盖这份致命的虚弱。

他将身体的重心悄无声息地压在手杖上，将颤抖伪装成了贵族的慵懒。

因为他很清楚，在这个该死的修道院里，他不仅仅是指挥官，更是一个活着的图腾。