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第3章 冷溪近卫团的传统（第1页）

楼板上的尘埃还在簌簌落下，空气中弥漫着m24手榴弹爆炸后特有的苦杏仁味和烧焦的臭味。

“走。”

亚瑟收回那把刚刚收割过生命的韦伯利左轮，语气平淡得就像是在吩咐管家备车。

他一脚踹开了通往一楼大厅的侧门，那双沾满泥浆的高筒马靴踩在破碎的橡木地板上，发出令人心悸的脆响。

麦克塔维什中士紧随其后，手中的汤姆逊冲锋枪枪口微抬。

尽管他是个从死人堆里爬出来的老兵，但此刻看着前方那个挺拔得有些过分的背影，他的心里竟然升起了一股荒谬的陌生感。

这还是那个只会对着镜子整理领结、听到炮声就会把白兰地洒在裤子上的花瓶吗？

刚才那一枪盲射，还有那种仿佛能透视墙壁般的指挥，简直就像是被某个古老的战神附体了。

或者说，这才是斯特林家族流淌在血液里的东西？毕竟，这个家族的祖先可是跟着威灵顿公爵在滑铁卢砍过法国人的。

一楼大厅。

这里曾经必定是极尽奢华的。

破碎的水晶吊灯像死去的巨兽骨架一样瘫在地上，昂贵的波斯地毯被烧出了几个大洞，墙上挂着的油画歪歪斜斜，画中那位路易十五时期的贵妇人脸上多了一个弹孔。

但亚瑟没有心情欣赏这些。

在他的视网膜上，灰白色的线条正在飞速重构整个战场的3d模型。

那个红色的“三号突击炮”

依然停在庭院里，车长正在疯狂地用脚踢着驾驶员的肩膀——刚才地下室的闷响和手雷殉爆显然惊动了他们。

那根短粗的75毫米炮管正在伴随着电机和手摇齿轮的噪音，缓缓向大厅正门转动。

而在大厅通往二楼的宽阔楼梯上，那幸存的三个德军步兵正处于极度的惊慌中。

他们不知道地下有多少人，只知道同伴莫名其妙地被地板下射出的子弹打死了。

恐惧让他们选择了最愚蠢的战术：抱团冲下来，试图用火力压制一切。

“五秒。”

亚瑟在心中默念。

在他的上帝视角中，三个红色的轮廓正跌跌撞撞地冲向楼梯口。

他们的战术动作变形，毫无章法。

这就是机会。

亚瑟停在了一张翻倒的路易十六风格写字台后面。

他没有回头，只是微微侧身，用戴着脏手套的手指极其优雅地指了指大厅的两个方位。

“麦克塔维什，左边那座断臂维纳斯雕像后面。

那里是射击死角。”

“是！”

中士本能地执行了命令，身体滑入雕像阴影，汤姆逊冲锋枪的枪口架在了大理石底座上。

“威廉姆斯，带两个人躲在那架贝希斯坦三角钢琴下面。

那是实木的，能挡住9毫米子弹。”

“明白，长官！”

几名士兵迅速就位。

没有任何质疑，没有任何拖泥带水。