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2014年8月18日,北京通州的夏夜黏腻得像块化不开的黑糖。
陈建军蹲在城中村出租屋的水泥地上,膝盖抵着吱呀作响的木床,手机屏幕在掌心映出一片青白。
这是他今晚第三次拨打妻子的电话,通话记录里密密麻麻的未接来电像一串歪扭的惊叹号。
“秀琳,接电话啊。”
他的拇指在绿色接听键上悬了两秒,终于咬牙按下去。
信号延迟的蜂鸣声里,他听见自己剧烈的心跳撞着肋骨。
突然,听筒里炸开一声撕裂空气的尖叫,像生锈的刀片刮过玻璃,紧接着是重物翻倒的闷响——是客厅木质茶几的动静,他认得那声音,上个月他刚给桌角钉过加固的木条。
“秀琳!”
陈建军猛地站起来,木床腿在地板上划出刺耳的声响。
电话里传来断断续续的喘息,混着布料摩擦的窸窣,像有人在剧烈挣扎。
他听见妻子带着哭腔的呼喊:“建军——”
尾音突然被掐断,紧接着是电流杂音,再然后,寂静。
他盯着手机屏幕,通话时长停在1分17秒。
手指颤抖着再次拨打,嘟嘟声只响了半声,就被对方挂断。
再拨,提示音变成机械的“您拨打的用户已关机”
。
陈建军的后背撞上斑驳的墙纸,墙皮簌簌落在他汗湿的衣领里。
墙上贴着孩子的奖状,岳母前天刚带着五岁的女儿回吴桥老家,走的时候说“秀琳一个人在家也清净”
,可现在,这通电话让他浑身发冷。
床头柜上的电子钟显示23:07。
陈建军抓起钥匙往外跑,凉鞋在青石板路上敲出急促的节奏。
巷口的公用电话亭还亮着灯,他摸出皱巴巴的硬币塞进去,手指在键盘上跳:表弟周明的号码他烂熟于心。
“明子,你现在去我家看看!
秀琳出事了!”
话筒里传来表弟迷糊的哈欠,陈建军这才想起吴桥和北京有一个小时的时差,此刻当地不过22点刚过。
他语速飞快地重复着电话里的惊叫,直到表弟的声音突然清醒:“哥你别急,我这就骑车过去!”
周明的摩托车在吴桥县城的巷子里狂飙,车头灯划破浓稠的夜色。
崔秀琳家的出租屋在城郊老街区,青砖墙围起的小院门挂着把生锈的铁锁——不对,嫂子平时为了方便,晚上只插木门,铁锁早坏了半年。
他跳下车时,发现院门果然虚掩着,门闩从内侧扣死,推不动。
“嫂子!
我是明子!”
他拍打着铁门,铁皮发出空洞的回响。
院里静悄悄的,只有北房卧室的灯光透过纱窗,在地上投出模糊的方形光斑。
周明侧耳倾听,突然听见墙内传来拖沓的响动,像有人拖着什么重物在泥地上摩擦,伴随着断断续续的喘息,还有——他后颈一凉,那是布料蹭过砖墙的窸窣声,像极了有人在爬墙。
“喂!
里面是谁?”
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